Was soll ich sagen?
Text und Musik: Philip Omlor

Heißt der Flüchtling nicht mehr Flüchtling, weil sich das Diminutiv
nach Jahren angestrengten Grübelns als Geringschätzung erwies,
dann heißt der Häftling Inhaftierter und die Sprösslinge sind Sprossen.
Doch wie nenn ich die, die zweisam aus nur einer Eizell‘ schossen?

Und geh ich jetzt zu meiner Oma, sag: “Du warst kein Flüchtlingskind!
Warst minderjährig unbegleitet!“ Ha, da freut sie sich bestimmt!
Denn Oma selbst und noch mein Schwager, der nicht älter ist als ich,
landeten in ‘nem “Auffanglager“ – wenn das kein schöner Name ist.
Und wenn die Flüchtlingsheime ab sofort Geflohenenhäuser heißen,
glaubt ihr nicht, dass die Schutzsuchenden auf den Unterschied scheißen?

Was soll ich sagen - wenn mir doch die Worte fehlen
Nicht mal im übertrag‘nen – sondern wortwörtlich im Sinn.
Es gibt täglich tausend Fragen - und Gedanken, die mich quälen.
Doch sie weise zu sortieren – will mir einfach nicht mehr gelingen.

Nach dem letzten Lied in Kiel kommt ein Mann ganz aufgeregt:
“Sie komm‘ aus Hamm? Da kenn ich viel, da hab ich 40 Jahr‘ gelebt.
Doch wohl gefühlt hab ich mich nie, als Rentner bin ich ab nach Haus!“
Ich sag: “Das tut mir wirklich leid, dass du da 40 Jahr‘ für brauchst!“

Zwei Wochen später treff ich Milan, der mal Jugoslawe war.
Der ist jetzt Deutscher, serbischstämmig, Jugoslawien nicht mehr da.
Und ich erzähl ihm von dem Mann und frag ihn, was er dazu denkt:
“Meine Kindheit war’n Ruinen – selbst Gelsenkirchen ein Geschenk!“

Was soll ich sagen - wenn mir doch die Worte fehlen
Nicht mal im übertrag’nen - sondern wortwörtlich im Sinn
Es gibt täglich tausend Fragen - und Gedanken, die mich quälen.
Doch sie weise zu sortieren - eloquent zu formulieren,
will mir einfach nicht mehr gelingen.

Der alte Kemal stand mit Opa ‘62 schon am Tresen,
und war doch bis zum letzten Flöz “der Türk, das unbekannte Wesen“.
Da sind wir heute liberaler: “jeder so wie‘s ihm gefällt!“
Doch insgeheim sind wir empört wenn Ayshe sich mal ‘n ein Bier bestellt.

Schallt es bedrohlich auf den Fluren, birst das Holz im Deutschen Forst,
dann schaut mal auf die Wahlkampfuhren: es röhrt der Platzhirsch Heimat-Horst.
Mit Stacheldraht an Bayerns Grenzen und ‘nem Kreuz in jeder Hand
schwingt er sich auf zu retten, Vater, unser christlich Abendland.

Ich hab die Schnauze derart voll von ganz gleich wie ihr sie auch nennt.
Die sind doch alle gleich die Götter! Alle gleich? Nicht existent!
Und die sich gottgleich inszenier’n, den’n jeder Funke Anstand fehlt,
die haun die Welt um sich in Trümmer viel zu oft sogar gewählt.

Was soll ich sagen - wenn mir doch die Worte fehlen
Nicht mal im übertrag’nen – sondern wortwörtlich im Sinn
Es gibt täglich tausend Fragen - und Gedanken die mich quälen.
Doch sie weise zu sortieren - eloquent zu formulieren, -
überzeugend zu servieren,
will mir einfach nicht mehr gelingen.